19 de septiembre de 2017

• ECLIPSE DE FLASH •








Viajando en una nube sin pilotos, 
yo pintaba tus besos, tus abrazos,
tú, inyectando orgasmos en mis brazos;
qué eclipse de ti, sin flash ni fotos.

Demandando al demonio nuevos votos, 
abriendo los cielos a portazos, 
y mientras anudando fuertes lazos 
con hilo de coser zapatos rotos. 

Y la piel de la noche, terca y fría,
caía sobre mi con todo el peso;
qué oscuro era el sol que amanecía.

Con todas y con esas, me veía
corriendo por la playa a por tu beso,
y la arena mojada me engullía.

Josetxu◇Errekerre 

Soneto. Calle Llagarto, 18 de septiembre  2017




15 de septiembre de 2017

• CHOCOLATE DAY •




Si seremos y si somos, 
en muerte y vida, polvo;
hazme, hoy, de chocolate 
y con ritmo y sabor, bate
en la tolva de tu boca
con aroma a noble moca.

Desfasemos al sonido
que lo transforma en batido.
Y mucho antes que después
como bombones Nestlé
bañarnos a cuatro manos
con chocolates variados.

Y antes de que se derrita
por las miradas lascivas ,
aquí y ahora, propongo: 
comernos el uno al otro.

Josetxu Erreke♤Elgran Ausente



14 de septiembre 2017, día internacional del chocolate, o algo así. 
Calle Llagarto.



Cover "Chocolate Jesus" de Tom Waist  


7 de septiembre de 2017

24 de agosto de 2017

•Y A LA OCTAVA LUNA, SUFRIRÁS •






Desde aquel, no ha pasado ni un agosto 
sin que la piel, curtida, de la luna
me fustigue la espalda, una a una,
mis faltas de presencia a un alto costo.

Por temor a que excrute mi silueta 
que linda en madugadas sin fortuna,
me embarro mi piel y tez desnuda
y escapo de un troquel de luz que aprieta.

He visto amanecer la luna en llamas,
por romper mis promesas, hoy exclamas,
requiriendo mi estampa en otro lado,

mi nombre regalado en angramas  
de trapo; como un toro envisto enbramas...
y otro agosto la luna me ha lunado. 

Josetxu Erreke®Elgran ausente. 



Calle Llagarto a 24 agosto 2017












17 de agosto de 2017

• BÚHOS EN LA MADRUGADA •






























La tarde, naipe clavado
en triste puesto de feria,
con el balín de la histeria
cae, por un búho emplumado.

La media noche ha pasado,
igual que al soplo de una hoja
en la bitácora roja,
de un díscolo sedado,
que en crónicas me arroja
al barro más enfangado.

El búho verdoso observa
mi pulgar; que es mi derrota.
Bruñe sus garra y frota
su fiero pico en acerba.

La ascensión ha bajado
como el agua entre la roca,
dándole brillo mojado
que la pule y entrechoca,
sin conseguir mas calado
que el cutáneo que le toca.

Pasa la albina lechuza
la urbe con gafas de Lennon,.
al ver su suerte que cruza,
pica los faros de xenon.

Las cuatro y media han tocado.
Damas de honor y princesas
hacen dedo; esmaltado.
En sus manos, las pavesas
del príncipe azul casado,
con andares de tigresas.

Escondido el búho negro
de esquiva espuela plateada,
busca el gordo y no el reintegro
sin cupón ni suerte echada.

Taxis y putas trafican
o intercambian intereses,
reinas de la noche abdican
en dos sombras que hacen eses,
los motoristas se pican;
sangre y uñas bajo el Dainesse.

El real búho en su torre
ya va ahuecando el ala.
Muere sin quien la socorre
la noche herida de bala.

La muerte al amanecer,
mata con parca dulzura
las promesas por hacer,
tu sitio en vista futura...
mata de celos sin ver,
y a los planes los tortura.

Y volverá el placer

a romper las vestiduras, 
si mañana se ven caer 
por su noche de locura.


Josetxu Erreke®Elgran Ausente


Calle Llagarto, 16 de la  agosto de 2017.  
Todos los derechos reservados por el autor de los versos y del blog.



11 de agosto de 2017

• LA CONCIENCIA DE CAÍN •





Qué penita me da verte, 
qué pena me da mirarte, 
en el mayo de las flores 
empiezas a marchitarte. 


Maldita la mala suerte. 
Maldito juez que reparte 
sin sentencias, dolores, 
sin tan siquiera nombrarte. 


Dónde estás mal cobarde,
que traigo ganas de verte,
de coserte tus honores 
con plomo y que Dios me guarde. 

Vena del tallo del arte,   
vino y agua dan tus flores...
Qué penita me da verte 
qué pena me da mirarte. 

Josetxu Erreke®Elgran Ausente 



       ... padre no hay más que uno 


Calle Llagarto,  agosto 2017



5 de agosto de 2017

• EL AÑO EN QUE LAS ANFETAS Y EL ALCOHOL TE CONVENCIERON DE LA EXISTENCIA DE DIOS •





Me miro y te reconozco...
Hubo un dia, que quisimos
matar de hambre al aire 
y al viento que nos dio de comer, 
tierra a vendavales.



Buscábamos por la ciudad 
el fluido estelo-lunar, 
oyendo a The Cure, 
sin poder ver nuestras sombras 
volar por las paredes, 
en una densa desesperación.

Incapaz de mirar el cielo,
sin gafas de sol de marca,
cree un cataclismo de tu talla
con plaza de garaje y ascensor
y albornoces con rayas a juego, 
y tú lo llamaste hogar.
Desencajados por la velocidad 
cada noche creabas la luz 
y follábamos, entre el crepitar 
del pino seco, hilos de incienso
y el último éxito de no sé quién,
sacado de extrangis del Corteinglés. 

En mi condición y pacto
de lagartija de Egipto,  
expulsé todo mi agua
antes de achicharrame
en mi propia hoguera.
Tu caudal no volvió más
por mis cauces a las regatas
secas y enrevesadas de mi ser.  

Tan sólo quedó lo básico 
el aroma de la esencia;
lo esencial en fuga .
La base, y bucles grises 
del humo de los pitillos 
adulterados con tóxicos.
El nombre del escritor.

Las burbujillas de un éxtasis 
ahogado en un güisqui con cola,
la alcohólica diálisis semanal
un adhesivo de Helmet,
el derretido hielo, 
tubos de cristal,
la marca pluvial en las ventanas
y extractos bancarios, sin abrir,
camino a las alcantarillas.

El monóxido de carbono, 
un pañuelo perfumado,
un beso en la servilleta, 
unas medias de rejilla calcinadas, 
por la saliva de la lengua del dragón  
en tu sexo en llamas,
las marcas de cuero del asfalto
las del asfalto en la piel quemada.

Manchas de sangre, de orín...
El estribillo de la canción. 
El asiento sin copiloto,
sábanas en la basura quemadas 
por el sueño de los cigarros.
La noche en que pudimos ser
en los oídos de nadie,
llaveros sin llaves,
las cicatrices de cuchillas 
en los antebrazos del corazón,
aunque, probablemente, 
estábamos muy colocados para ello.

El año que la disidrina, el cánnabis 
el rock & Roll  el speed, la cocaina,
el alcohol, las motos y un mal viaje,  
te convencieron de que dios existe...
jurando que hablaba español.


 Josetxu Erreke®Elgran Ausente.





31 de julio de 2017

• CARTA AL WHISKY •





Venía desde lejos disparándo
mis besos con sabor a "paripé",
y tu los esquivabas meneándote,
no sé por qué, me caes bien.
Desde la cristalera observándote
dibujo con el dedo un corazón,
y sigo disparándote mis besos,
me caes bien, no sé por qué.
Te busco por las noches en La Rambla
allí donde te vi la última vez,
y brindo con las copas vaciadas;
restos de J. Pol Goltier.

En playa Postiguet
despunta el amanecer,
la lluvia reververa en La Explanada.
Pliego trozos de un cartel
hago barcos de papel,
que varan en las olas ensoladas.

Me escapo y me presento en tu trabajo,
y disimulo, compro un “nosequé”;
te escribo y no me atrevo ni a mandarte,
ni un mísero e-mail.
Te vi la otra noche acompañada,
Se me escapó, queriendo.- "Qué te den"
y me pregunto estarás casada...
¿Quién es el pijo aquel?
Apuesto que ignora que me dabas
excesos en tu máxima expresión,
mil besos con sabor a mermelada
comías tú, comía yo.

De Santa Cruz a Babel
- qué metáfora tan cruel -
La suerte era una puta enmascarada.
Yo buscaba un burdel,
y el piano al amanecer
me rompió las manos con la tapa.

Alas con gravidez desangelada,
mi pulso a mil, el despertar precoz,
y el chelo de la noche nos tocaba
un vals pegado al revés.
En esas, cuántas veces lo intentaba,
no sé que pudo ser de ese amor,
pues me najaba a la desesperada:
Qué gran tropezón.
No olvido que si algo me gustaba,
perdia el culo y echándome un farol,
aparecía al cabo de semanas;
tremendo culebrón.

Qué gris se ve El Peret,
El Barrio, el Cabaset,
tras un vaso de agua pura y clara.
No necesito saber
que al mínimo tras pies
me veo zozobrando en una charca.

Confieso mi arrogancia descarada,
borracho en un mar de confusión
y ahora que he salido de esa charca,
secado estoy, amor.
Los grados de mi mente intoxicada,
los delirios de un loco soñador;
temblores que llegan de madrugada
a falta de alcohol.
Me fui buscando el aire que faltaba,
oí que me llamaron perdedor,
murmullos que apuñalan por la espalda;
juré por Dios volver.

Por todo ello te escribo Inmaculada,
no hay días de arrogancia ni de alcohol.
Todo mi amor he puesto en ésta carta,
que firmó yo, el perdedor. 

Josetxu Erreke®Elgran Ausente. 


Entre en Barrio de San Blas y Calle Llagarto, julio 2017

♤ 

Nota de interes:  La terraza de El Peret, La Rambla ( Méndez Nuñez), Playa Postiguet, Explanada de España,  Barrios de Santa Cruz, Babel, El Cabasset son sitios o lugares  tipicos de la Ciudad de Alicante, mi ciudad.  

18 de julio de 2017

• COMO EL MIMBRE A LA MADERA •




Yo que pasé por ahí
y nunca quise parar,
hoy tengo que maniatar
al Hércules que hay en mí...

Si consiguiera plegar,
desde la costa murciana 
al peñón de Gibraltar,
y en discreción salesiana,
por un momento borrar 
la bahia gaditana
y en fantasías saltar
de San Lucar a Triana.

Y cantar Pasa la vida*,
cena en la Calle Bétis*,
pintando los espaguetis
con tomate verde oliva. 

De las calas de Alkabir 
a coronar la albardilla, 
de la noche de Sevilla,
mirando al Guadalquivir.
Con lápiz de regaliz,
escribirte redondillas 
sentada entre mis rodillas,
lo más pegadito a mí.

Y el Aire, por Bulerias*, 
cama en el Hotel amor*, 
Camarón*, dos alegrias; 
los hermanos Amador...

Y en su modus fecundar
con tinta de poesía,
bajo el sol de Andalucía,
la flor de blanco azahar,
que con fiel alevosia, 
guardas en el paladar
-fino y veneno retard-
de esa boca que es mía.

Y al Cristo de esta capilla
pedirle algo yo quisiera; 
de penitencia, la astilla 
que en mi corazón cosiera
en nombre de su Sevilla,
sin mentar quien ella fuera:
yo quiero hacer una silla
con mimbre y noble madera.

Y sentarnos a la espera,
borrachos sin manzanilla,
de pasar en canastilla
toda una vida, entera. 

Josetxu Erreke®Elgran Ausente. 




(*) Pasa la vida 
     Calle Betis
     Las bulerias del aire
     Hotel amor 
     Camaron 

Estos son títulos de canciones del grupo sevillano "Pata Negra",  y esos pequeños versos, mi particular homenaje a Rafael Amador, pionero y artífice por excelencia de lo que hoy se conoce como Fusión Flamenca. 

La cama y cena ¡Ay! Que sin razón , yo no quiero...  del tema "Bodas de Sangre" letra: Fdco. García Lorca Música: Pata Negra, Rafael Amador. 




Calle Llargarto 18 de julio 2017